Bettie Page

Bon, ben moi, je ne vous ferai ni une nécro, ni une hagiographie.

Bettie Page sera enterrée demain.

Et ça ne me fait ni chaud ni froid.

J’irai même jusqu’à dire que ça me saoule qu’on m’en rebatte les oreilles.

Parce que sa vraie vie ne m’intéresse pas.

Je ne vois pas pourquoi on irait chercher (et inventer à moitié) une histoire d’abus sexuel pour expliquer son rapport à la chose sexuelle.

L’intérêt de cette fille étant qu’elle était complètement décomplexée vis à vis de la nudité et dans son rapport au corps.

Qu’elle posait pour les photos fétichistes et bondage, le truc le plus hard et transgressif de l’époque, avec fraicheur, humour et bonne humeur, sans y voir rien de crade ou de dégradant.

 

Tout simplement parce qu’il n’y a rien de crade ou de dégradant à y voir.

Que la morale et la société aient fini par la rattraper au point qu’elle sombre dans le fanatisme religieux, ben ça m’emmerde.

Et quand je suis déçue par les gens, je me concentre sur ce qui m’a plu au premier abord chez eux.

Même pour les faux gens.

 

Alors je ne retiens de Bettie que

son personnage, ses photos, son attitude,

et sa coupe de cheveux.

Qui plus est, je respecte infiniment sa décision de disparaître du monde.

Refuser les photos et les interviews parce qu’elle était devenue vieille et moche.

Choisir de maîtriser l’image qu’elle laisse.

Décider de rester ce qu’elle n’a été que pendant une très courte période de sa vie.

J’admire ce parti pris.

Et ça la rattrape un peu à mes yeux.

 

Elle était déjà morte pour le monde.

Morte pour moi.

Et de Bettie Mae Page, il ne reste que Bettie Page.

Mais elle le reste pour longtemps.